Pandorama

Ich trödle auf dem rauhen Weg,
Obwohl ein jeder Stein gewiß,
Den jemand auf den Pfad gelegt,
Mir eine kleine Wunde riß.

Roter Staub erhebt sich träge.
Ein Gemisch aus Luft und Schmutz.
Ich bin froh, daß auf dem Wege
Ich nicht Fenster putzen muß.

Oben auf der Kirchturmspitze
Stehen, hölzern, zwei Gestalten.
Flirrend in der Sommerhitze
Könnt man sie für Engel halten.

Singen sie? Ich kann es hören!
Knabengleich des Himmels Chor.
Doch ich würd es nicht beschwören...
Vielleicht wars auch ein quietschend Tor.

(Ende 2003)